Une journée dans le camp des sinistrés d’Ankasina

La pluie et le beau temps n’ont jamais été aussi importants pour les 12.000 sinistrés d’Antananarivo. Chaque jour apporte l’espoir d’une journée sèche, mais le climat reste versatile. Quand au dénuement s’ajoute l’inquiétude, ce sont des familles épuisées qui essaient tant bien que mal de réorganiser leur existence.  

                                                                                                                                                                                                               Joséphine Razafindrazay scrute le ciel. Les nuages, gris de plomb, ne présagent rien de bon. Depuis un mois que les siens ont quitté leur maison d’Ankasina, complètement inondée, elle a pris l’habitude d’observer le temps. « La moindre averse peut-être fatale, la maison s’écroulerait, nous serions perdus pour de vrai », confie-t-elle, inquiète.

Chez soi, dans un coin

Joséphine Razafindrazay et ses quatre enfants font partie des 676 sinistrés, vivant sous les tentes d’Andohatapenaka depuis un mois. Dans cet abri de moins de 20 m2, qu’ils partagent avec une centaine de personnes, Joséphine et les siens ont leur petit coin. « On a un lit de paille, des couvertures, des  ustensiles de cuisine et des vêtements dans un sac. Chaque matin, je fais mon inventaire», explique-t-elle.

Matelas et lits de paille jonchent le sol, séparés par une allée au milieu de la tente où les enfants s’amusent au « tso-bato. » Au fond sont entassés des vêtements, des seaux, des chaussures. Une petite horloge égrène les heures, une radio donne le rythme à la journée des occupants. Sur des cordes tirées ici et là, des draps sèchent à la vapeur d’une dizaine de « fata-pera », réchauds à charbon, où le riz  cuit sous l’œil vigilant des mères de famille.

Tours de garde

En fin de soirée les hommes quittent le camp. « On monte la garde dans nos maisons de  peur qu’on nous vole le peu qui nous reste », explique Justin. Les uns partent avant le dîner et seront relayés par d’autres, un peu plus tard dans la nuit. Mais l’inquiétude de ces hommes est surtout de voir le niveau de l’eau augmenter encore. « Depuis cette semaine, l’eau est passée à hauteur de cuisse alors qu’elle frôlait à peine les genoux, il y a quelques jours », d’après Justin.

Dans les tentes, on s’apprête à dormir. Les corps s’étendent, ici et là. Il est impossible d’avancer sans heurter un pied ou une main. Des bébés hurlent, des mères consolent. Quelque part, on écoute la radio et on entend des conversations qui continuent jusqu’à tard le soir. Le camp s’endort, sous une pluie battante.

 

Quand l’hygiène n’est plus une priorité

  « Je vous assure que cette eau est propre, c’est ici que tout le monde fait la lessive ! ». Patricia est debout dans le grand canal, près du camp. Sa cuvette de linge sur le bas côté, elle rince des tennis qu’elle venait de laver dans cette eau verdâtre. Des détritus, des épluchures et des ordures flottent à la surface. « Tous les matins, je fais la lessive de  mes cinq cadets qui sont trop jeunes pour la  faire tous seuls », explique cette adolescente de 14 ans.

C’est ce caniveau qui sert d’eau de lessive aux sinistrés depuis maintenant un mois, sous l’œil indifférent des passants. Mais les convaincre de n’utiliser que l’eau des bornes-fontaines est une cause perdue : « Ce n’est pas vous qui devez faire un détour tous les matins. Et puis, l’eau du robinet sert au repas, pour le reste, on fait avec ce qu’il y a ! », explique Razaimanana, excédée par «  des sermons qui n’amusent que les riche et qui nous auraient bien intéressés si on n’était pas dans cette situation. »

A côté, des enfants chantent à tue-tête près de deux WC publics de fortune entourés d’un marécage douteux. Des cabinets en bois sur pilotis, sous lesquels des demi-barriques qui servent de fosse et qui ne peuvent plus contenir les excréments. « Ne vous inquiétez pas, quelqu’un nettoiera sûrement tout ça dans la nuit », rassure Mariette. « Un médecin du centre d’Andohatapaneka vient nous voir tous les jours, soigne les malades et distribue les médicaments. Si jamais ce que vous voyez là est mauvais pour nous, il nous le dirait forcément. » 

 

 

Mialy Randriamampianina. 

Photo : Tiana Rakotomavo.